A nossa vitória de cada dia

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Olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceite o que não se entende porque não queremos passar por tolos. Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que não tenha sido catalogada. Temos construído catedrais, e ficado do lado de fora pois as catedrais que nós mesmos construímos, tememos que sejam armadilhas. Não nos temos entregue a nós mesmos, pois isso seria o começo de uma vida larga e nós a tememos.
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Temos evitado cair de joelhos diante do primeiro de nós que por amor diga: tens medo. Temos organizado associações e clubes sorridentes onde se serve com ou sem soda. Temos procurado nos salvar mas sem usar a palavra salvação para não nos envergonharmos de ser inocentes. Não temos usado a palavra amor para não termos de reconhecer a sua contextura de ódio, de amor, de ciúme e de tantos outros contraditórios. Temos mantido em segredo a nossa morte para tornar a nossa vida possível. Muitos de nós fazem arte por não saber como é a outra coisa. Temos disfarçado com falso amor a nossa indiferença, sabendo que nossa indiferença é angústia disfarçada. Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gaffe.

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Não temos adorado por termos a sensata mesquinhez de nos lembrarmos a tempo dos falsos deuses. Não temos sido puros e ingénuos para não rirmos de nós mesmos e para que no fim do dia possamos dizer «pelo menos não fui tolo» e assim não ficarmos perplexos antes de apagar a luz. Temos sorrido em público do que não sorriríamos quando ficássemos sozinhos. Temos chamado de fraqueza a nossa candura. Temo-nos temido um ao outro, acima de tudo. E a tudo isso consideramos a vitória nossa de cada dia.
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Clarice Lispector in Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres

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Os Dias Bons

Observavam a Missão Apolo 11 no Aeroporto International JFK

Interior view of the International Arrival Building at John F. Kennedy International Airport (formerly known as Idlewild Airport) shows a crowd of passengers as they stand under a massive mobile (entitiled '.125' and designed by artist Alexander Calder) and watch a large screen television that broadcasts the Apollo 11 moon landing mission, New York, New York, July 20, 1969.

(Photo by CBS Photo Archive/Getty Images)

Poeta

Herberto Helder

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Em Portugal

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Em Portugal fala-se da crise, do "problema" grave, dos medicamentos sem comparticipação, do Orçamento de Estado, do FMI, da crise de identidade, da poupança, de uma coragem, do peso do Estado, do desemprego, da persistência, da novela política, do descrédito, da inutilidade, da mentira ... e ainda não começamos a pensar a sério.

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Os Solitários

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No solitário, a reclusão, ainda que absoluta e até ao fim da vida, tem muitas vezes por princípio um amor desregrado da multidão e tanto mais forte do que qualquer outro sentimento, que ele, não podendo obter, quando sai, a admiração da porteira, dos transeuntes, do cocheiro ali estacionado, prefere jamais ser visto e renunciar por isso a toda e qualquer actividade que o obrigue a sair para a rua.

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Marcel Proust (1871-1922) in À Sombra das Raparigas em Flor

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Christopher Walken on Gene Kelly

(ideia roubada no Bomba Inteligente)

Hilary Hahn - Sibelius Violin Concerto (part 2)

Os Dias Bons

Elizabeth Taylor durante as filmagens de Reflections in a Golden Eye, 1967

Fotografia de @Loomis Dean

Ave do Pantanal

O tuiuiú é uma ave pernalta, um dos símbolos mais vivos do Pantanal

PAPEL DE FUMAR

MANOEL DE BARROS, Poeta do Pantanal

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Borboleta, pardal, assobio, vento. E também rã, tarde, luar, peixe são palavras-essências do “poeta das pequenas coisas”. Manoel de Barros é um alquimista. A partir do quase nada, inventa a grandeza do infinito. Tudo é importante para a poesia deste escritor, principalmente as coisas sem importância: “As coisas jogadas fora/têm grande importância/- como um homem jogado fora”. A ave, o lixo, “as pedras que cheiram”, “um homem que possui um pente” serve para a sua poesia.
Quando se lê Manoel de Barros, tem-se a sensação de se crescer ao contrário. Cresce-se para uma criança que descobre a natureza em transfiguração: “O delírio do verbo estava no começo, lá onde a/criança diz: Eu escuto a cor dos passarinhos". Esta linguagem, completamente nova, obriga a esquecer tudo o que se aprendeu, a ver de novo: “Desaprender oito horas por dia ensina os princípios”. O mundo torna-se tão claro, como pode ser clara a manhã, a água, o nascimento. Escuta-se o som primordial, entende-se a treva como se entende a árvore ou rio. Tudo faz parte da mesma natureza, tudo está equilibrado, no mesmo caos com sentido. Há quem diga que natureza nunca mais foi a mesma depois de passar pelos seus poemas. O Pantanal, como o mundo inteiro, estão lá , numa paz breve e eterna.
Nasceu em 1916, no Beco da Marinha, na beira do Rio Cuiabá. Mais tarde, fixou-se em Corumbá, Mato Grosso. Foi sempre um homem discreto. Viajou, estudou o mundo e refugiou-se de novo no Pantanal, em Campo Grande. Manoel de Barros é advogado, fazendeiro e, claro, poeta. Poemas concebidos sem Pecado, o primeiro livro que publicou (1937), foi concebido artesanalmente por 20 amigos, numa tiragem de 20 exemplares e mais um, que ficou com ele. Em 1960, a Academia Brasileira das Letras atribuiu o Prémio Orlando Dantas à sua obra Compêndio para Uso dos Pássaros e, em 1998, recebeu o Prémio Nacional do Ministério da Cultura. É comparado a Guimarães Rosa pela grandeza do seu trabalho e, sobretudo, pelo seu gosto de inventar palavras, de “enlouquecer os verbos” e de alterar o sentido das coisas: “O ocaso me ampliou para formiga”; “ Escuto a cor dos peixes”; “Sou muito comum como pedras”.
Cronologicamente pertence à geração de 45, embora o tenha recusado sempre. Defende que tal como ele não se sente pertença de nenhuma geração, também outros poetas que admira não o são: “Em que geração podemos classificar Rimbaud?”. Refere sempre este poeta francês nas suas raras entrevistas. Sabe-se que o conhecimento da sua poesia, foi determinante para o seu trabalho: despertou-o para a procura de uma linguagem própria. Curiosamente, também menciona os escritos de Padre António Vieira, que o estimularam para a ressonância das frases, como se cada frase fosse uma unidade rítmica.
Só muito recentemente podemos encontrar a poesia de Manoel de Barros nas nossas livrarias. São sobretudo edições da Editora brasileira Record. As Edições Quasi, Editora de Vila Nova de Famalicão, em Outubro do ano passado, pôs fim a esta ausência editorial, publicando O Encantador de Palavras, uma pequena antologia de 30 poemas do autor. Este livro conta com um excelente prefácio do jovem poeta Valter Hugo Mãe, que a certa altura nos diz: “Não há nada na sua obra que se afaste da perfeição (...) Manoel é poeta com jeito para deus, sabe criar um mundo onde possamos viver”. Deixem-se tocar pela poesia que “apalpa as intimidades do mundo”.

(crónica publicada no Jornal O Sudoeste )

les beaux jours...

les beaux jours

O Amor

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Estou a amar-te como o frio
corta os lábios.
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A arrancar a raiz
ao mais diminuto dos rios.
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A inundar-te de facas,
de saliva esperma lume.
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Estou a rodear de agulhas
a boca mais vulnerável
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A marcar sobre os teus flancos
o itinerário da espuma
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Assim é o amor: mortal e navegável.

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Eugénio de Andrade in Obscuro Domínio

Remember

William Shakespeare (26.04.1564/23.04.1616)

de novo O Amor

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O Amor parece ligar-se às leis da Natureza, da evolução. O Amor será sempre o Amor, talvez a essência da nossa sobrevivência, sem a qual não nos cumpriríamos enquanto Humanidade. O Amor será sempre algo à parte, tão à parte que não nos pede explicações, justificações. Ao lado dele todas as grandes coisas esmorecem. Nem a razão o enfrenta, mas na sua experiência e prática, salva-a.

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Os Dias Bons

Audrey & Finney

Que tempo é o nosso?

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Que tempo é o nosso? Há quem diga que é um tempo a que falta amor. Convenhamos que é, pelo menos, um tempo em que tudo o que era nobre foi degradado, convertido em mercadoria. A obsessão do lucro foi transformando o homem num objecto com preço marcado. Estrangeiro a si próprio, surdo ao apelo do sangue, asfixiando a alma por todos os meios ao seu alcance, o que vem à tona é o mais abominável dos simulacros. Toda a arte moderna nos dá conta dessa catástrofe: o desencontro do homem com o homem. A sua grandeza reside nessa denúncia; a sua dignidade, em não pactuar com a mentira; a sua coragem, em arrancar máscaras e máscaras.

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E poderia ser de outro modo? Num tempo em que todo o pensamento dogmático é mais do que suspeito, em que todas as morais se esbarrondam por alheias à «sabedoria» do corpo, em que o privilégio de uns poucos é utilizado implacavelmente para transformar o indivíduo em «cadáver adiado que procria», como poderia a arte deixar de reflectir uma tal situação, se cada palavra, cada ritmo, cada cor, onde espírito e sangue ardem no mesmo fogo, estão arraigados no próprio cerne da vida? Desamparado até à medula, afogado nas águas difíceis da sua contradição, morrendo à míngua de autenticidade - eis o homem! Eis a triste, mutilada face humana, mais nostálgica de qualquer doutrina teológica que preocupada com uma problemática moral, que não sabe como fundar e instituir, pois nenhuma fará autoridade se não tiver em conta a totalidade do ser; nenhuma, em que espírito e vida sejam concebidos como irreconciliáveis; nenhuma, enquanto reduzir o homem a um fragmento do homem. Nós aprendemos com Pascal que o erro vem da exclusão.

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Eugénio de Andrade in Os Afluentes do Silêncio

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Os Dias Bons

Maryl Streep and Jeremy Irons

The French Lieutenant's Woman (1981)

blues da morte de amor

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já ninguém morre de amor, eu uma vez
andei lá perto, estive mesmo quase,
era um tempo de humores bem sacudidos,
depressões sincopadas, bem graves, minha querida,
mas afinal não morri, como se vê, ah, não,
passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,
emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,
ah, sim, pela noite dentro, minha querida.
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a gente sopra e não atina, há um aperto
no coração, uma tensão no clarinete e
tão desgraçado o que senti, mas realmente,
mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não,
eu nunca tive queda para kamikaze,
é tudo uma questão de swing, de swing, minha querida,
saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber,
e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.
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há ritmos na rua que vêm de casa em casa,
ao acender das luzes, uma aqui, outra ali.
mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha
no lusco-fusco da canção parar à minha casa,
o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente,
minha querida, toda a gente do bairro,
e então murmurarei, a ver fugir a escala
do clarinete: — morrer ou não morrer, darling, ah, sim.
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Vasco Graça Moura in Antologia dos Sessenta Anos
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Who Am I Anyway?

título: Who Am I Anyway?
Fotografia de Scott Rhea * Copyright: © Scott Rhea

Será Verdade?

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O homem não é mais do que a sua imagem. Os filósofos bem podem explicar-nos que a opinião do mundo pouco conta e que só importa aquilo que somos. Mas os filósofos não percebem nada. Enquanto vivermos entre os seres humanos, seremos aquilo que os seres humanos considerarem que somos. Passamos por velhacos ou manhosos quando não paramos de perguntar a nós próprios como nos vêem os outros, quando nos esforçamos por ser o mais simpáticos possível. Mas entre o meu eu e o do outro, existirá algum contacto directo, sem a mediação dos olhos? Será pensável o amor sem uma perseguição angustiada da nossa própria imagem no pensamento da pessoa amada? Quando deixamos de nos preocupar com a maneira como o outro nos vê, deixamos de o amar.

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Milan Kundera in A Imortalidade
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Os Dias Bons

"Clark Gable enjoying a break with Jeanette MacDonald

during the filming of San Francisco on the MGM lot." (1936)

Fotografia de Alfred Eisenstaed

Copyright: © Alfred Eisenstaedt

Inspiração do Homem que Pensa

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Não há nada de mais difícil em literatura do que descrever um homem a pensar. Um grande inventor respondeu um dia a quem lhe perguntava como fazia para ter tantas ideias novas: «pensando ininterruptamente nelas». E de facto bem pode dizer-se que as ideias inesperadas nos vêm porque estávamos à espera delas. São, em grande parte, o resultado conseguido de um carácter, de certas inclinações constantes, de uma ambição tenaz, de uma incessante ocupação com elas. Que tédio, uma perseverança assim! Mas, vista de outro ângulo, a solução de um problema intelectual não acontece de modo muito diferente, como um cão que traz um pau na boca e quer passar por uma porta estreita; vira a cabeça para a esquerda e para a direita tantas vezes até que consegue passar com o pau; o mesmo acontece connosco, apenas com a diferença de que não fazemos tantas tentativas ao acaso, mas sabemos já, por experiência, mais ou menos como fazer as coisas. E se uma cabeça inteligente, como é óbvio, revela muito mais habilidade e experiência nas voltas que dá do que uma cabeça estúpida, o momento em que consegue passar não é para ela menos surpreendente; de repente estamos do outro lado, e sentimos claramente um ligeiro desconcerto em nós pelo facto de as ideias terem vindo por sua iniciativa, em vez de esperarem pelo autor. A essa sensação desconcertante chamamos nós hoje em dia intuição, depois de, antes, outros lhe terem chamado inspiração, e julgamos ver nisso algo de suprapessoal; mas trata-se antes de qualquer coisa de impessoal, concretamente da afinidade e da coerência das próprias coisas que se encontram na nossa cabeça.

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Robert Musil in O Homem sem Qualidades I

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Os dias bons

Tom Jobim e Vinicius de Morais, 1962

Wave ... para cantar

Vou te contar
Os olhos já não podem ver
Coisas que só o coração pode entender
Fundamental é mesmo o amor
É impossível ser feliz sozinho...

O resto é mar
É tudo que não sei contar
São coisas lindas que eu tenho pra te dar
Vem de mansinho à brisa e me diz
É impossível ser feliz sozinho...

Da primeira vez era a cidade
Da segunda o cais e a eternidade...

Agora eu já sei
Da onda que se ergueu no mar
E das estrelas que esquecemos de contar
O amor se deixa surpreender
Enquanto a noite vem nos envolver...

Vou te contar...

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Tom Jobim, 1967

Os dias bons

Times Square Kiss, fotografia de Alfred Eisenstaedt,
lembra-nos o fim da Segunda Guerra Mundial, 1945

Capitulação do Japão

Em 2 de setembro de 1945, o Japão assinou a declaração de capitulação da Segunda Guerra Mundial. Pouco antes, a Força Aérea dos Estados Unidos havia arrasado as cidades de Hiroshima e Nagasaki com bombas nucleares.

"...o inimigo começou a empregar uma nova e aterrorizante bomba, capaz de matar muitas pessoas inocentes e cujo poder de destruição é incalculável. Se continuássemos a lutar, isto significaria não apenas o fim da nação japonesa, como também levaria ao extermínio completo da civilização humana..."

Estas foram as palavras do imperador Hirohito, pronunciadas alguns dias após o lançamento das bombas atômicas sobre Hiroshima e Nagasaki. No dia 2 de setembro de 1945, o império japonês capitulou. "Nós ganhamos o jogo", comentou Harry S. Truman, então presidente norte-americano, o lançamento das bombas, logo após a assinatura da rendição japonesa, efetuada no navio de guerra USS Missouri.

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artigo retirado da DW-World DE - Calendário Histórico

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Paz

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Irreprimível natureza

exacta medida do sem-fim

não atinjas outras distâncias

que existem dentro de mim.

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Que os meus outros rostos não sejam

o instável pretexto da minha essência.

Possam meus rios confluir

para o mar duma só consciência.

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Quero que suba à minha fronte

a serenidade desta condição:

harmonia exterior à estátua

que sabe que não tem coração.

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Natália Correia in Poemas (1955)