Os escritores vêem mais fundo

"Mundo supostamente quer dizer uma coisa auto-suficiente. Mas nada é auto-suficiente. Tudo penetra em outra coisa."

Don Delillo, in Cosmopolis

O Síndrome do Burn-Out

“Oito em cada dez portugueses estão exaustos e querem mudar de emprego”: eis o título de uma notícia do PÚBLICO, na semana passada, que divulgava o resultado de um inquérito. Esta forma de exaustão é global, é uma epidemia, e foi baptizada em língua inglesa com um nome cuja tradução ainda não foi fixada com rigor nas línguas latinas: burn-out. Diz-se que o pai do conceito é Graham Greene, que o utilizou como título de um romance, de 1960, A Burnt-out Case (a ortografia do termo inglês tinha, então, um t final). O burn-out é uma doença da civilização e está exclusivamente ligado aos aspectos que caracterizam a organização contemporânea do trabalho. Distingue-se, pois, da depressão, que não precisa do contexto laboral para se revelar. Esta doença do bom cidadão trabalhador que sofre um “incêndio” metafórico (como sugere a palavra inglesa) apresenta os seguintes sintomas: fadiga até ao limite do esgotamento, ansiedade, incapacidade de controlar o stress, despersonalização e impotência. Esta doença do “too much” é reveladora de um demónio — o demónio do trabalho — que retira o mais precioso dos nossos bens: o tempo. E a palavra “demónio” justifica-se plenamente porque os estudiosos desta doença social dizem que ela tem um equivalente na acédia medieval — esse mal de que sofriam os monges na Idade Média e que os fazia perderem a fé no sistema divino. Por conseguinte, o burn-out é para as empresas o que a acédia foi para a Igreja. Em média, o tempo de trabalho é hoje superior ao que vigorava no século XIX. Todas as utopias que prometiam uma sociedade do lazer e viam no progresso tecnológico um meio que nos libertaria do trabalho foram desmentidas. Pior do que isso: a evolução e a multiplicação dos utensílios, em vez de serem factores de libertação, dilataram o tempo de trabalho e elevaram à máxima potência a lógica económica que se realiza na corrida pelo aumento da produção e do lucro. Evidentemente, isso só foi possível pondo em prática métodos de gestão que submetem, controlam, pressionam e induzem a uma competição que quebra solidariedades e cria delatores. Veja-se, aliás, como o apelo governamental à delação — algo que outrora seria considerado abjecto — começa a generalizar-se. O burn-out consiste em ultrapassar o limiar da resistência a uma adaptação violenta, coerciva, que, no limite, exige dos empregados que eles sejam “empreendedores” e, até, que os artistas se inclinem perante os códigos e as prerrogativas das indústrias culturais. Adaptação e flexibilidade são os nomes da actual ideologia do trabalho e da produção. A descoberta desta doença chamada burn-out deve-se muito a um médico americano (nascido na Alemanha em 1926), chamado Herbert J. Freudenberger, que a diagnosticou em si mesmo. Ao tratar de toxicómanos numa clínica de Nova Iorque, ele descobriu a certa altura que estava mais doente do que eles. Esta situação é a regra em que vivemos: os hospitais estão cheios de médicos doentes; as escolas estão cheias de professores que temem mais as aulas e a avaliação a que estão submetidos do que os alunos que ensinam e avaliam; os guardas das prisões estão tão encarcerados como os detidos que vigiam. Não há exterior ao tempo de trabalho. E, imersos em tudo isto, aqueles que dizem combater o capitalismo, ou pelo menos as suas lógicas mais nefastas, não fazem senão exaltar o trabalho e fixar as formas de vida que ele implica. O axioma de Carl Schmitt, segundo o qual o nosso inimigo se assemelha a nós, encontra aqui uma bela confirmação.

António Guerreiro (Ipsílon 21-03-2014 )

Aldina Duarte - Apenas o vento

Deu-me Deus tudo o que quis
Já nem sei de quanto fiz
Se foi Deus ou se fui eu
Deu-me alegrias e pranto
Mas esta voz com que canto
Foi o vento que me deu

Deu-me tudo, deu-me tanto
Mas esta voz com que canto
Foi o vento que me deu

Foi o rio e suas águas
Que me ensinou estas mágoas
A saudade, foi o mar
Mas meu canto, meu sustento
Foi o vento, foi com o vento
Que eu aprendi a cantar

Mas meu canto, meu sustento
Foi o vento, foi o vento
Que me ensinou a cantar

O vento passa por mim
Por isso é que eu canto assim
Mas, meu Deus, faça o que eu faça
Quer seja brisa ou levante
Que eu saiba, sempre que cante
Ser voz do vento que passa

Hei-de ser brisa e levante
Hei-de ser, sempre que cante,
Apenas o vento que passa.

Manuela de Freitas

LEVANTO À VISTA O QUE FOI A TERRA MAGNÍFICA

Levanto à vista o que foi a terra magnífica
e as estações mais bêbadas,
e estou tão leve porque não tenho nenhum segredo,
e tão oculto porque daqui a nada já posso dizer tudo,
daqui a uma pouca ciência saberei pensar
que algum pouco depois estarei morto,
e só de o pensar já nem respiro,
já quase nada toco,
já só vejo no fundo das mãos daquilo que fica escrito
que escrevi coisa nenhuma do mundo até ao esquecimento,
e movendo-me com as unhas movo os nome inúmeros
para dizer que mal nasci logo me deram por morto,
e não fui tido nem havido na razão do episódio
de um rosto ter passado por um espelho
e ter desaparecido,
portanto não me venha ninguém falar de nada
sei bastante do que sabem todos,
vejo a água a mover-se contra si mesma, tão marítima,
e acho até que é bonito,
cada qual morre do quanto alcança e não alcança,
e ninguém compreende,
a água quebra os dedos que escreveram até às pontas
e passa, a água fácil, sem retôrno,
porque nada tem retôrno e tudo é dificílimo
(não só o máximo mas também o mínimo)

Herberto Helder in Servidões, 2013

O encontro - Rodrigo Leão

Pensar é Destruir

O homem vulgar, por mais dura que lhe seja a vida, tem ao menos a felicidade de a não pensar. Viver a vida decorrentemente, exteriormente, como um gato ou um cão - assim fazem os homens gerais, e assim se deve viver a vida para que possa contar a satisfação do gato e do cão. 
Pensar é destruir. O próprio processo do pensamento o indica para o mesmo pensamento, porque pensar é decompor. Se os homens soubessem meditar no mistério da vida, se soubessem sentir as mil complexidades que espiam a alma em cada pormenor da acção, não agiriam nunca, não viveriam até. Matar-se-iam assustados, como os que se suicidam para não ser guilhotinados no dia seguinte. 

Fernando Pessoa, in 'O Livro do Desassossego'

"Última Cena"

 Jose Manuel Ballester

Sobre o Mundo

O telescópio não alcança sequer a tua alma;

Imprecisão exacta de um instrumento instintivo.

Mas repara: não há instrumentos instintivos ou máquinas

Espontâneas.

Dois terços do amor estão na mulher, qualquer

que seja o casal. As evidências abrem falência

Em todas as áreas; com o machado homens robustos inventam

Ciências viris. Indispensáveis, de facto:

ciências meigas já existem em número

Excessivo. Monumentos que ocupam

Quilômetros quadrados são explicados por uma equação de

Dois centímetros. Repara: a engenharia é a invenção que engordou

As equações matemáticas. Atirou-as para o Mundo.

Vê as águas, a sabedoria discreta: ninguém

Constrói uma torre de observação no centro

Do mar. As águas não se bebem

Por inteiro, e nem toda a água é doméstica. o mar não tem

diminutivos. Uma onda não o é.

Nem o peixe.

Ciências que estudem seriamente o riso

Não existem; os cientistas

Colocam fórmulas em tabelas: têm gráficos complexos

que explicam a simplicidade

Do Mundo. Felizmente, fomos salvos

Pelo coração.

Certos órgãos ficaram reféns dos profetas

Antigos, e as noites passam-se melhor assim.

Indecisões desconcertantes permitem reinventar a

Monotonia: Trago-te uma monotonia surpreendente, alguém diz.

Animais mitológicos bebem água no nada,

E mesmo assim crescem; tem células resistentes.

Outros animais mais longos e espessos, mamíferos

De grande porte por exemplo, evaporam a 36°, reaparecendo

Não carnívora. O mundo muda,

Não pense que não. Nem os mamíferos são eternos.

No aeródromo, por exemplo, o poema atravanca o caminho

De descolagem

do avião de um

País pouco habituado a máquinas que subam mais

Alto que um banco de cozinha. O mundo

Não é injusto, mas também não é teu mordomo;

Avança e é só.

Gonçalo M. Tavares

Picasso, a cabeça, o escuro e a luz

Robert Capa, Pablo Picasso in his studio at the Rue des Grands-Augustins, Paris, date unknown

O SOL

Na infância o sol era um companheiro mais alto,
Que aparecera primeiro no campo de futebol, e aí, parado,
Guardava as costas da baliza e a erva que se tornava quente.
Como se o sol fosse de facto um instrumento de cozinha,
Aperfeiçoado, antigo, mas instrumento, matéria
Que os meninos agarravam com os dedos e cuja
Intensidade podiam por vontade própria regular. 
Por exemplo: quando a luz era excessiva 
Os dedos protegiam os olhos. Outras vezes 
O corpo parecia a conclusão
Natural, instintiva, do calor que vinha de cima:
Recebíamos o sol como o ponto final recebe
Uma frase. Fazia mais sol quando eu tinha seis anos
(quem o fazia?) ou com o tempo e o tédio
Me fui distraindo?

Gonçalo M. Tavares

Os Dias Bons

Todo o Presente Espera pelo Passado para nos Comover

"Há vária gente que não gosta de evocar o passado. Uns por energia, disciplina prática e arremesso. Outros por ideologia progressista, visto que todo o passado é reaccionário. Outros por superficialidade ou secura de pau. Outros por falta de tempo, que todo ele é preciso para acudir ao presente e o que sobra, ao futuro. Como eu tenho pena deles todos. Porque o passado é a ternura e a legenda, o absoluto e a música, a irrealidade sem nada a acotovelar-nos. E um aceno doce de melancolia a fazer-nos sinais por sobre tudo. Tanta hora tenho gasto na simples evocação. Todo o presente espera pelo passado para nos comover. Há a filtragem do tempo para purificar esse presente até à fluidez impossível, à sublimação do encantamento, à incorruptível verdade que nele se oculta e é a sua única razão de ser. O presente é cheio de urgências mas ele que espere. Ha tanto que ser feliz na impossibilidade de ser feliz. Sobretudo quando ao futuro já se lhe toca com a mão. Há tanto que ter vida ainda, quando já se a não tem... "

Vergílio Ferreira in Conta-Corrente 5

Paris, antes de 1900 num tempo em que a vida parecia não ter ruído

Top of the rue Champlain in the 20th Arrondissement, 1877

Rue de Constantine before its demolition, 1866

View of a spire of Notre Dame, facing Ile St. Louis

IMAGENS @RETRONAUT

Os Amigos

Voltar ali onde 
A verde rebentação da vaga 
A espuma o nevoeiro o horizonte a praia 
Guardam intacta a impetuosa 
Juventude antiga - 
Mas como sem os amigos 
Sem a partilha o abraço a comunhão 
Respirar o cheiro a alga da maresia 
E colher a estrela do mar em minha mão 

Sophia de Mello Breyner Andresen in Musa

Acontecimento

"Um acontecimento vivido é finito, ou pelo menos encerrado na esfera do vivido, ao passo que o acontecimento lembrado é sem limites, porque é apenas uma chave para tudo que veio antes e depois." Walter Benjamin

Os dias bons

Sabedoria é não Entender

Não entendo. Isso é tão vasto que ultrapassa qualquer entender. Entender é sempre limitado. Mas não entender pode não ter fronteiras. Sinto que sou muito mais completa quando não entendo. Não entender, do modo como falo, é um dom. Não entender, mas não como um simples de espírito. O bom é ser inteligente e não entender. É uma benção estranha, como ter loucura sem ser doida. É um desinteresse manso, é uma doçura de burrice. Só que de vez em quando vem a inquietação: quero entender um pouco. Não demais: mas pelo menos entender que não entendo. 

Clarice Lispector in A Descoberta do Mundo

Ana Moura - 'Até ao Verão'

Deixei 

na Primavera o cheiro a cravo

rosa e quimera que me encravam na memória que inventei

e andei

como quem espera

pelo fracasso

contra mazela em corpo de aço

nas ruelas do desdém

e a mim que importa

se é bem ou mal

se me falha a cor da chama a vida toda

é-me igual

vi sem volta

queira eu ou não

que me calhe a vida

insane e vossa em boda

até ao verão

deixei na primavera o som do encanto

riça promessa e sono santo

já não sei o que é dormir bem

e andei pelas favelas

do que eu faço

ora tropeço em erros crassos

ora esqueço onde errei

e a mim que importa

se é bem ou mal

se me falha a cor da chama a vida toda

é-me igual

vi sem volta

queira eu ou não

que me calhe a vida

 insane e vossa em boda

até ao verão

e a mim que importa

se é bem ou mal

se me falha a cor da chama a vida toda

é-me igual

vi sem volta

queira eu ou não

que me calhe a vida

insane e vossa em boda

até ao verão

deixei na primavera o som do encanto

a primeira luz da manhã

Dawn in Nakanoshima

um livro

Alegria

"Sê alegre apenas depois de dares a volta à vida toda. E regressares então a uma flor, ao sol num muro, a um verme no chão. A profunda alegria não é a do começo mas a do fim."

Vergílio Ferreira

a primeira luz da manhã