pintura de Claude Monet, Portrait of Camille Monet, 1873Todos nós no nosso pequeno-grande mundo fundado a partir de uma matriz, de um nome. Essa matriz é um estar ao qual nos habituámos que nem sempre define o que realmente somos no presente, já que tantas vezes nos sentimos insatisfeitos com esse fato que já não nos serve. Mas persistimos em manter essa forma, não sei se por medo ou se por inacção. E prosseguimos, mascarando a inércia e a falta de coragem com os ecos do nosso drama privado. Alguns detalhes dessa história já não são completamente reais, por tanto os repetirmos parece que ganharam algo de abstrato. Há detalhes que já não sabemos se pertenceram realmente à nossa vida, se a uma força de repetir a mesma interpretação. Mas essa matriz é como um lar, mesmo que nos traga insatisfação, conta-nos a nossa história, dá-nos uma identidade. Será então isso? Resitimos porque temos medo de perder uma identidade? Será a nossa ideia de identidade mais importante do que o respeito por uma nova voz interior que quer ser vida?
Os braços crescem, o pensamento alarga-se, a vida inteira se procura o horizonte, a pergunta; há sempre a presença de um mistério nas nossas acções, do que ainda não se revelou. Porém, nem sempre a nossa vida se expande nessa conformidade. Fica ali, no nosso "lar", a crescer às escuras. Pressente-se injustiça em tudo isto, porque há desarmonia, abandono, a morte do que não caminhou.
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